Ejercicio 4
Ella pide un té que no bebe. Él elige la silla de espaldas a la puerta, como siempre, sin pensarlo. Hablan de películas, de infancias, de si el fútbol aburre. Se ríen con esa risa de quien mide cada palabra. Cuando él le aparta el pelo del hombro, ella no se aparta: reconoce el gesto antes que la mano. Nadie menciona los hijos, ni el hospital, las cuarenta primaveras que los trajeron hasta aquí. «Cuénteme algo que nunca le haya dicho a nadie», había pedido la doctora Ruiz. Él respira. «Tengo miedo de olvidarte otra vez». Ella, por fin, llora.
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