Non plus ultra (Ángela Moe)

Estaba fría y ausente desde hacía dos semanas. 

Solo ocasionalmente le respondía con algún monosílabo cuando intentaba entablar conversación. 

 

Ella lo había sido todo para él; sus pies y sus manos. Su esclava. La necesitaba más que nunca.

 

Nuevamente, se dirigió hacia la mesa del salón en un desesperado intento por recuperar la comunicación entre ambos. La pregunta era clara: 

 

- María, ¿cuánto aceite hay que echar en la sartén para freír un huevo?

 

El vaso que portaba se movió con inusitada ferocidad por el tablero. Esta vez sí hubo respuesta:

 

- ¡D-É-J-A-M-E D-E-S-C-A-N-S-A-R E-N P-A-Z D-E U-N-A P-U-Ñ-E-T-E-R-A V-E-Z!

 

 

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Mike (Nyra Wolf)

Le dije a Mike que la necesidad de contar historias diferencia a los seres humanos de los animales y no entendió que, para ello, no había que estar alrededor de una hoguera. Intenté hacerle comprender que la conexión del ser humano con el arte de la creación artística había desaparecido y me dolió que pensase que era porque no había cobertura. Le hablé sobre valores literarios y me preguntó qué mandamiento era ese. Amo leer y lo único que quería era que compartiese mi amor, porque me hubiese gustado que amase los libros tanto como yo lo amo a él.

 

 

Ocaso (Arquímedes)

Me encantaban los atardeceres de verano a tu lado. Son ya tantos años juntos que puedo intuir tus gestos, tus miradas y, sobre todo, tus palabras.

Dentro de un rato el sol se nos escapará un día más entre las manos para esconderse al otro lado del mar. Me regalarás alguna caricia en forma de sonrisa que evitaré. Taparás tus hombros dorados y desnudos y acto seguido te llevarás con delicadeza a los labios una copa de vino blanco afrutado.

Y, antes o después, añadirás cómo se nota que los días son cada vez más cortos.

Vieja lozanía (Nuño Jara)

No duden, amigos, que mi frontispicio esté arrugado y repleto de heridas. Revuelvo a respirar. Converso en silencio con Pessoa sobre aquello del desasosiego. Busco respuesta levantando piedras y arañando ciegas conversaciones. Esta curiosidad anancástica es qué menos que vesánica. No hay verdades a medias, sólo certezas finales, ¿existen? Subo a la guarida de mi atalaya. Me descalzo, pero no por última vez; la soga sigue anudada en la más pequeña estalagmita. Recuento y vuelvo a hacer una reflexión profunda. Me quedo con unos párpados cerrados y, de fondo, la música de abubillas y tricaos.

LAS VUELTAS DE LA VIDA (Cloud)

Y pensar que la tengo en mi boda... Con lo mal que nos llevábamos de pequeñas. Yo le tiraba de las trenzas y ella se reía de mi nariz chata. Detrás de esas travesuras había un universo que nos pertenecía, lleno de miradas que no entendíamos y de secretos que no queríamos compartir. «La vida da muchas vueltas», decía mi abuela. Lo pienso y sonrío, mientras coloco el anillo en su dedo y escucho las palabras del funcionario que hoy nos une en matrimonio.

 

LA PARADA (INDRIYA)

Una avería durante el trayecto hizo que el tren se parase en Torre-Pacheco. Él, trajeado, bajó a fumar. 

Miró la pequeña estación y le evocó su infancia, cuando soñaba con abrir una librería-cafetería. Ahora se dedicaba a ir de aquí para allá vendiendo productos que no le gustaban, fantaseado con dejarlo todo y empezar de cero, sin encontrar el valor para hacerlo. 

Ante el murmullo, subió tembloroso y se sentó. Sólo esperaba que la avería no condujese a él. Había estudiado hasta el milímetro cualquier variante en su plan. Necesitaba más tiempo para no llegar al final del trayecto. 

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¿Ética o vida? (Panabs)

 

¿Es ético enamorarse de un compañero de clase?

 Claro que sí, divertido.

60 años, matrimonio de contrato, un hijo, prejubilada, vida monótona, sin ilusión.

Una escuela de idiomas, un curso de inglés, un compañero 15 años más joven, una lenta aproximación, sin darse cuenta.

Atracción, dejémoslo en amistad.

Una cena de fin de curso, una celebración ¡aprobados!, unas copas, fin de la fiesta.

Te acompaño al coche. Los brazos se rozan, se eriza la piel. Dos besos, olor de pasión. Susurro en el oído, vibración en el cuello.

Suspiro, el corazón a mil.

Deseo contacto.

Caricias.

Lo inevitable…

¿Es ético?

 

 

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La espera (Sephiroth)

Aguarda escondido a una distancia prudente, el cuerpo entumecido por la quietud prolongada, cara al viento para que el animal no perciba su olor.

El gigantesco alce se acerca al cebo con paso majestuoso, los enormes cuernos erguidos, el gesto tranquilo del que desconoce su pronta extinción.

Por fin, sus miradas se encuentran.

El hombre cierra un ojo, acerca el que tiene abierto al visor, enfoca el objetivo y dispara.

Agotado y satisfecho, dedica un ademán respetuoso al alce, visualizándolo ya en su salón de trofeos.

Con suerte, será la mejor fotografía de su vida.   

Perfección Churri

Título: Perfección

Pseudónimo: Churri

Perfección

Su límite estaba en treinta flexiones. Aún. Después de un mes de gimnasio, solo había logrado eso. Kevin bebió de su batido de proteínas. Esta mierda no funcionaba.

El espejo no mentía. Seguía siendo un trozo de grasa. Ni siquiera se le notaba el pecho, lo que tenía eran tetas. Y él no tenía que tener tetas. Alicia sí. ¡Lo que daría por tocar esas tetas!

Era normal que se riesen de él en el instituto.

Pero m4cho666 tenía vídeos para lograr su cuerpo perfecto y enlaces a webs de esteroides. Caro, pero podía vender las inyecciones que le sobrasen.

El corazón del ángel (Azaria)

Con los brazos sobre el regazo, sentada en la ruidosa mecedora de la terraza, viendo a Miguel jugar con las construcciones del abuelo, siento que, por segunda vez, late en mi cuerpo más de un corazón. Un ángel habita en mi vientre , creciendo inocente, a salvo, conmigo. Quisiera atraparlo con mis entrañas, abrazarlo con el alma, protegerlo para siempre en el espacio celeste de mi interior. Sin embargo, adelantaría las manecillas del reloj del pasillo, porque me muero por ver su rostro angelical y que empiece a volar.
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FÓRMULA (P. Peroni)

-Y como sé que esa fórmula va a caer seguro en el examen y yo, con lo despistada que soy, seguro que me dejo la chuleta en casa, he decidido tatuármela.

-Amalia…

-¿Qué?

-Que te la has tatuado en la espalda.

Hubo un silencio incómodo.

-Muy lista no soy, ¿verdad?

DESPERDICIO DE AMOR (Micaela Space)

DESPERDICIO DE AMOR

Los gobiernos y autoridades insisten en que son restos de meteoritos y demás basura interplanetaria desmenuzada. Hay quien opina que es el residuo de un combustible avanzadísimo que dejan las naves de otros mundos, cuando nos visitan para intentar salvar este. En cambio, los más creyentes siguen pensando que son ángeles del cielo que, por algún motivo, han sido desterrados del Paraíso y al tocar tierra se vuelven pelusa celestial. Pero tú y yo sabemos, al buscarnos de lejos, que son los besos y caricias que no nos damos, que sobrevuelan perdidos, buscando inútilmente posarse, hasta caer al suelo exhaustos. 

Micaela Space

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Disparen al dueño (Deva Prada)

A Johnny Mc.Carthy, dueño del saloon de Tombstone, no le metieron seis balazos por amañar las partidas de cartas, ni por manipular el mecanismo de la ruleta. Tampoco por servir whisky rebajado con agua turbia de quién sabe cuál abrevadero. Su muerte no tuvo que ver con el oro desparecido durante una de esas noches en las que tramperos nativos se enzarzaron con buscadores foráneos, en una pelea que destrozó medio local. Los tiros tampoco los dispararon las prostitutas explotadas en el piso superior. Si mataron a Johnny fue por contratar a aquel mozo que apenas sabía aporrear el piano.

La niña que acabó con la guerra (Sempiterno Bosco)

Sus padres llevaban tres días sin volver. "¡Camila, tira el libro, corre!", le gritaron los niños del pueblo alejándose calle arriba, "¡Ya vienen!". Serena, los vio desaparecer en el horizonte; dejando la puerta entreabierta, entró a casa; cuando los militares irrumpieron, las escopetas por delante, no hallaron a nadie; sobre la cama, un libro ilustrado: en la página abierta, una niña leía sobre la almohada. Al entrar, otros dos soldados hallaron el libro en el suelo; en la última página, los suyos leían al pie de la cama. Se miraron por última vez, y el libro cayó a sus pies. 

Título: "Bloqueo creativo" Seudónimo: Quantum Doodles

Bloqueo creativo  

 

Estaba absorto en vanos intentos de escritor, cuando reparé en la figura oscura que oteaba el horizonte. Aquel maniquí asomaba su busto por el balcón. Me pregunté por qué no asomaba también alguna otra parte del cuerpo: ya sea la cabeza, los brazos, una tímida mano…  Lo normal ¿no? Aquel maniquí no daba respuesta a la pregunta. No existía la palabra "normal" en ese relieve del pecho. Estaba en blanco como los huecos dónde sus correspondientes partes deberían estar asomando. Agarré el cuaderno y me dediqué a rellenar la respuesta. Conforme la justificaba, "la mujer" fue apareciendo… 

Resaca (Kokoro)

Hace dos noches volví a verte.

Fingiría que no esperaba encontrarte,

pero sabía que estarías en el bar de siempre.

Nada más entrar nos cruzamos.

Yo tan borracha, tú tan radiante.

Esperé sentada detrás de la barra,

alimentando mis palabras con copas de vino.

Volví a verte.

Me levanté, no sin esfuerzo, y fui a saludarte.

Volvimos a hablar del tiempo,

de la subida de precios,

de la entrada del otoño

y de las vacaciones.

Volvimos a hablar de todo y de nada,

a discutir sobre lo superficial

y a fingir naturalidad.

Volvimos a no volver.

Simulacro (JF Wolver)



Mientras ellos discutían de nuevo, el niño cogió un cuchillo del cajón de los cubiertos y se lo escondió en el bolsillo. Luego fue a su cuarto y sacó una Barbie y un Darth Vader en miniatura de debajo de la cama. Levantó la colcha, tapó los dos juguetes con ella y dejó fuera sus cabezas, apoyadas en la almohada. De pronto, la madre entró en la habitación, y tras echar un rápido vistazo volvió a salir y dijo: «Menos mal que no se entera de nada». El niño entonces agarró el cuchillo y cortó el cuello a los muñecos.

(MADUREZ Pontetabla)

MADUREZ

 

Cayeron los años. Rodaron la pendiente insobornable de la vida, abocando en un atardecer de efectivo deterioro.

 

Solo la noche amparará nuestra zozobra. Mejor la noche, sí, para que no pueda la luz arruinar el encanto de lo imperfecto. Mejor para camuflarse, para llorar, para emborracharse, mejor, si acaso, para huir. Mi perro joven oculta su apuro en la noche para poner a salvo la razón de su solvencia.

 

Ahoguemos, pues, la nostalgia del ayer dilapidado, desterrémosla, y sepultemos bajo la penumbra envolvente de la noche la irreparable madurez que nos delata. Solo así, estimaremos la vigencia del presente.

    

 

                                                                                                                Pontetabla

El sol y las ilusiones (Fermat)

La niña que mira al sol tiene unos ojos grandes y hermosos. Lo busca los días de azul intenso y se entrega a su voluptuosidad de luz y fuego. Después gira la mirada y en los tejados de chapa del barrio salpican destellos azules y rosas. "¿Vosotros nos los veis?". Y se ríen de la niña de los ojos grandes. Pero ella juega a su filtro de color. Y el sol le baña la carita hermosa. Y despacio, muy despacio, se va adueñando de sus pupilas.

Desde entonces (Camino)

El amor, cuando es verdadero, se reconoce por ese matiz asfixiante que se ancla en la garganta. Loli lo sentía y era la niña de segundo de EGB más feliz del mundo. Juan la elegía en todos los juegos y a todas las horas porque estar con Loli era como dar brillo al cielo. Y se quisieron tanto y todo y el instituto los fue llevando a otras vidas. Corría el tiempo, la droga, el aire y derrapó la vespino de Juan. Por no morir asfixiada, Loli se permitió llorar tres minutos cada día, cinco si arrecia el viento.

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