Herencia (Selene)

Herencia

Cuando murió mi madre, mis hermanos se repartieron la casa, las joyas, las fotografías y la vajilla.

A mí me dejaron su voz.

Ninguno la quiso.

Desde entonces, cada mañana, antes de salir, la escucho preguntarme si llevo las llaves.

Cada noche me recuerda que apague el gas.

A veces me riñe por llegar tarde.

El médico insiste en que son alucinaciones propias del duelo.

No le contradigo.

Si supiera cuánto silencio hay en las casas donde nadie vuelve a preguntar por las llaves, entendería que algunas voces no se quedan para asustarnos.

Se quedan para seguir siendo hogar siempre.