LA CESTA DE MIMBRE (Miércoles)

 

                                       LA CESTA DE MIMBRE

 

    Mis manos tienen más grietas que años. La azada y el sol hicieron muy bien su trabajo.

     Amante de la tierra que me vio nacer —áspera pero bondadosa—, busqué siempre el consuelo que me daban sus cepas y los besos de esos vinos de ensueño que enamoraban.

    Recuerdo a mi madre cargada con su cesta de mimbre llevándome la merienda en esas tardes cortas de septiembre de un amarillo pajizo, donde Dioniso danzaba al son de su canto y el ritmo de mis pies.

   Las estrellas me la robaron. Hoy, la cesta, el dios y yo lloramos su ausencia.