La huida (Florencia Ocampo)

Aquella mañana olía a tierra húmeda. Mi madre conducía el Fiat 600 hacia el aeropuerto con la incertidumbre tatuada sobre la piel. Cuando me enfilé hacia el personal con mi tarjeta de embarque, supe que no había marcha atrás. 

   Aterricé en Barajas y aquel mismo día me instalé en una habitación decorada con un póster de Grace Jones con un corte de cabello geométrico y todo el poder de su negra piel resaltando sobre un fondo rojo. 

Me saqué la chaqueta, la tiré a un lado, y caí rendida sobre la cama mirando hacia el techo de Madrid.